Y así.

Estoy hecha de añicos
que no encajan.
Siempre hay algún trozo
que no consigo pegar,
que se esconde debajo de un armario.

Me miro en el espejo
y no me reconozco,
chica de ojos tristes y mediocres
en una cara blanca y mediocre.
Restos de una sonrisa
que pudo ser
pero  que hoy solo es capaz
de soltar una mueca.

Busco fotos,
recuerdo que algún día fui feliz,
recuerdo que sonreía sin motivo,
te recuerdo.
Busco fotos
pero no las encuentro,
ya no estás en mi galería,
ni en mi vida.

Vivo en un
"estoy en ello"
constante
y no tiene pinta
de que vaya a cambiar.

Hojas.

Nunca necesitamos contar
las hojas de las margaritas,
las hojas de los tréboles,
eran impares,
eran cuatro.

Otro poema a tus ojos.

Si una mariposa puede provocar un terremoto,
me asusta lo que puedan provocar(me) tus ojos.

.

Vas por ahí,
con la sonrisa puesta
iluminando callejones,
compitiendo con los espejos.

Tú no te das cuenta
pero cuando andas
crecen girasoles en los cristales
y nubes de algodón en el asfalto.

Tú no te das cuenta
pero cuando hablas
los políticos callan
y tu voz hace bailar a las gaviotas.

Vas por ahí,
con tus ojos primavera
ecplisando a cualquier atardecer.

No te das cuenta
pero vas por ahí
sin mí
y duele.

Hoy no.

Hoy no,
puto diciembre.
Hoy no creo en los poetas,
hoy no voy a escribirte.
hoy no caminaré descalza en tu moqueta
ni en tus sueños.

Hoy no,
puto diciembre.
Hoy no creo en tus ojos,
hoy no voy a leerte,
hoy no caminarás entre mis miserias,
ni en mis sueños.

Hoy no te quiero
tanto.

Roma.

Intenté cambiar el rumbo
de todos mis caminos
pero tú siempre fuiste Roma
y todo llegaba a ti.

Las lágrimas
que caían por mis mejillas
llegaban a ti,
los besos que recorrían mi espalda
llegaban a ti.

Tú Roma
y yo sus ruinas,
llena de piedras.
Siempre me tropiezo
y nunca llego
a ti.

.

Sé que me gusta alguien
cuando le pienso en verso.
Desde hace unos meses
solo vivo en prosa.

Circo.

Nada se paró a pensar en que
el enano quería crecer
y largarse del circo.

Sin.

Te quiero,
sin miedos,
sin precio,
sin sesión privada,
sin leyes,
sin conservantes,
sin complejos,
sin etiquetas,
sin límites,
sin máscaras,
sin religiones,
sin escaparates,
sin mentiras,
sin censuras,
sin fronteras,
sin nadie,
sin nada,
sin ropa,
conmigo.

Tonterías de una mañana de otoño.

No se me ha ocurrido una tontería mayor que hacerme un vídeo
https://www.youtube.com/watch?v=7M_jzR-uJdQ

Sin paraguas.

Nadie puede sacarme hoy de la cama,
no estás haciendo el desayuno
desnudo en la cocina
y no me has despertado
con ganas de más.

En la calle llueve
y tú y yo no nos estamos riendo
de la gente con paraguas.

Nadie puede obligarme a reír,
no estás queriéndome a cosquillas
ni revolucionando mi tacto con el tuyo.

En la calle llueve
y tú y yo ya no nos mojamos.

Ya no hay un tú y yo
porque ya te has ido,
como siempre,
sin paraguas.

Inscripciones

Siempre quise coleccionar
inscripciones de árboles,
no hay nada más bonito
Son la prueba irrefutable
de que algún día hubo amor,
de que alguien se quiso allí.

Cuando ese señor de 35 años
con sus vida monótona y con sus hijos
ni siquiera recuerde
a aquella muchacha alegre de 15 de pelo revuelto,
pasará por su árbol
y su inscripción allí estará,
como aquella tarde de primavera de los 90
en la que hicieron el amor por primera vez.


Respirará hondo,
cerrará sus ojos
y volverá a aquel instante,
a su pelo revuelto,
a sus ojos verdes,
al tacto de su piel,
Volverá a ser joven,
al menos por un momento.

Son las 1:11 y te echo de menos.

Tengo que cambiar mis horarios.

porque te convertiste en mi puto reloj,

bailando  desnudo con mis agujas un tic-tac

que ya no suena. 

No existió el 2008,

no existe el 20014,

existió un antes de ti,

existe un después de ti.

Me he quedado atrapada en el después

y no me gusta,

hace frío, llueve 

y ya es tarde para que tus ojos de agua

traigan besos que saben a lágrima bonita.

Nadie me arropa cuando tirito

y las tiritas no sirven ya sobre las cicatrices. 

Son las después y cuarto

y yo solo quiero que sean las tu piel en punto

Solo quiero que mis  relojes digitales marquen 

todos los lunares de tu blanca espalda,

solo quiero que exista un 2012,

solo quiero que exista un tú. 

Cursilada.

Me sueñas de algo

.

Me presentaré
cuando me conozca.

Girasoles.

Me dejarás
pero cuando lo hagas,
los girasoles
te darán la espalda.

Cuidado.

Es precioso verte bailar con los pies desnudos
pero cuidado al pasar por mis sueños,
un día exploté y lo dejé todo lleno
de trozos de alma,
cálzate,
son más delicados que el parquet.

.

Tomar orfidal
es poner los cuernos al insomnio.

Revolución.

Tus ojos no necesitan pancartas,
ellos son la revolución.

Suerte.

Mi mala suerte es que
le creces hojas a mis tréboles

Superficial

Viste flotar al barco
pero no viste todo lo que había
debajo del mar.
No viste los peces, los corales,
ni los pies de la mujer nudista,
no viste nada.
Viste mi piel
pero no viste todo lo que había
debajo de la dermis.
No viste las flores que crecen
dentro de mi vientre
ni las abejas que llegaron cuando tú te fuiste,
no viste nada.

Quiero un tipo raro

A mí eso no me va,
no me van los tipos
con chupa de cuero
que se hacen los fuertes cuando les da una bala.

No me van los tipos
que piensan que las estrellas valen una cifra y que la luna no esconde caramelos

A mí eso no me va,
a mí me van los tipos que creen
que los girasoles tienen personalidad,
que ven unicornios en vez de corridas de toros

Me van los tipos que lloran,
sienten
Y prefieren la cerveza al vino.

A mí, mi amor,
me vas tú.

Todo.

Te enseñaré casi todo
hasta que me conozcas,
mi colección de cervezas,
mi mejor vestido,
mi pintalabios rojo,
mi sonrisa más bonita,
casi todo.

Te enseñaré casi todo
hasta que me conozcas,
mis mejores noches,
los abrazos más tiernos,
el punto exacto de mis cosquillas,
mi manta más suave,
aquel poema que no publiqué,
casi todo
 

Pobre de ti cuando me conozcas,
te enseñaré todo,
mi inseguridad,
mis miedos,
mis dudas
y hasta mi piel por dentro,

todo .

 

conóceme 

si te atreves.

Otoño

Era otoño y como las hojas tú también caíste.

Ojeras.

Juegas con mi insomnio
bailando con mis ojeras.

Obligaciones.

Algunas flores se ven obligadas a florecer. Lo mismo le pasa a mi risa desde que no me crecen tus frutos.

Mounstruos.

No sé que pasará con mis monstruos
ahora que ya no los alimentas.

Cada lugar en su cosa.

Soy muy maniática,
cada cosa en su lugar.
los libros en la estantería,
la chaqueta en el perchero,
los pendientes en el joyero,
la fruta en la frutería.

Soy muy maniática,
cada cosa en su lugar.
tú en mi cama,
yo contigo
y ella lejos.

Mírame.

Sé que soy un desastre,
soy la que a veces no se depila la pierna por detrás,
la que no sabe qué coño hacer con su vida.
y la que se ríe cuando la gente se cae.

Sé que tiendo al dramatismo,
soy la que grita cuando se le sube la falda con el viento,
la que llora con las películas estúpidas
y la que te llama cuando te acabas de ir.

Pero también  sé que nadie nunca te quiso así,
soy la que te mira mientras duermes,
la que te acaricia la espalda con las yemas dibujando una sonrisa,
y la que conoce cada uno de tus gestos
como las vocales, los números o los colores.

Mírame, soy yo,

la que te desviste y se descalza.

 

Muros.

Tú, que eras río y viento,
me has construido un muro de dudas por fuera
y yo me he quedado encerrada en mis miedos,
sin armas,
desnuda,
sin ti.

Y sin darte cuenta.

Llegas,
sonriendo,
y sin darte cuenta
llenas de playas mi piel,
pones banderas en mis lunares
y melodías a todas mis cosquillas.

Te vas,
con la misma sonrisa imperturbable,
y sin darte cuenta
encharcas mi piel,
mis lunares se convierten en un desierto
y mis cosquillas suenan a melancolía. 

.

Hay olores que saben a ojos verdes.

.

Cuando llevo el vestido de miedos solo me puedo refugiar en el paraguas de la poesía.

.

Somos ricos en miseria.

Cris tales

Me he comprado unas zapatillas para sueños porque de tanto andar descalza me he clavado tus cristales y ya duele.

Vacío.

Nada,
vacío.
Ningún motivo para estar mal,
ningún motivo para este bien.
Comienzas a correr
y tropiezas con el peor obstáculo,
tú.
Los cordones se enganchan
en la alcantarilla de tus miedos.
Luchas contigo y sales perdiendo,
como siempre.

Versos de flores

Quiero que la carretera se convierta en césped y bailar descalza y desnuda sobre versos de flores.

.

No sé cuando me di cuenta
de que en cada pasa tuyo nace una flor,
de que tu mirada puede incendiar velas,
de que tus besos amansan a mis fieras.

No sé cuando me di cuenta
de que tus sonrisas iluminan las casas de los que serán desahuciados,
de que el movimiento de tu cabeza al girarte al mirarte es más fuerte que el movimiento rotacional de la tierra.

No sé cuando me di cuenta
pero desde que lo hice
no puedo parar de escribirte.

Posiciones

¿No te das cuenta de que no te escucho?
No te presto atención,
me entra por un oído y me sale por el otro.
 

¿No te das cuenta de que no puedo parar de mirarte?
Solo presto atención a la luz que se refleja en tu pupila, en tu iris, en tus pestañas, en tu córnea.
 Solo presto atención a la forma en la que tus hoyuelos toman posiciones en tus mejillas cuando ríes,

preparándose para matarme de un suspiro
 

Resumiendo,
deja de hablarme de ese maldito documental
y que tus labios tomen posición con los míos ya.

Demonios.

Te fuiste,
y mataste a mi ángel interior.
Mis demonios comenzaron a luchar ,
sin vencedores ni victoriosos,
solo con perdedores y vencidos.
Volviste,
e hiciste un trío con mis demonios,
sin modales ni complejos,
solo con pasión y sentimientos.
Ahora que te has ido se han quedado dormidos
y yo solo temo que se despierten.
Por favor,
vuelve, sin hacer ruido al llegar,
antes de que comienza a luchar
otra vez.

Creciendo de frío.

He cambiado
y nadie parece darse cuenta.
Es jodido mantener la fachada,
demasiada presión para una niña
¿o puede que para una mujer?

El invierno llega
y nadie parece darse cuenta.
Es jodido no tiritar si estoy desnuda
¿o puede que lleve demasiada ropa?

Estoy aquí,
madurando a base de frío,
es jodido,
Y nadie parece darse cuenta.

Semáforos.

Estar contigo es correr por un circuito lleno de semáforos en rojo.

Ego-poema

Es verano pero huele a invierno.
En el parque los niños juegan,
un mal momento para escribir.
Quizá debería escribir sobre la infancia
o sobre la muerte,
algo profundo
pero no estoy para eso.

Podría hablar de ti
y de todo lo que te llevaste al irte
pero no me da la gana,
lo siento.

Hoy quiero ser egoísta
y escribir sobre mí.
Esto es el ego-poema:


Sé que no llego al 1,60
y mis ojos no son del todo verdes
Sé que mis chistes no son muy graciosos
ni mis versos los más románticos.
También sé que alguien se enamoró alguna vez de mí
y por eso no debo estar tan mal.
Me pintaré los labios,
me pondré mi mejor vestido
y daré mi mejor paseo por Gran Vía.
Bailaré y me emborracharé,
como hacen las señoritas.
Puede que conozca a un hombre,
lo siento esta vez no eres tú,
aunque también tiene barba.

Espuma sin cerveza.

Hoy hace tres meses desde que te marchaste,
y lo único que me queda de ti es la chapa de la Heineken que te bebiste
la última noche.
La sostengo entre mis dedos
y me viene el recuerdo de aquel día a la mente.
Pienso en cómo lo hicimos en aquella mesa
llena botellines de cerveza
que parecían mirarnos con descaro
y envidia.

Todavía recuerdo como por la mañana madrugaste,
más de lo normal,
y sin darme cuenta de que sería para siempre
ya te habías ido,
Te fuiste fugaz, por las calles de Madrid,
a veces tan puntas.

Yo aún te sigo esperando en la misma cama,
con el mismo abrebotellas,
el mismo que te mordió aquel día,
el de mis dientes.
Vuelve,
aunque solo sea por la cerveza

El mundo es un tablero.

Me he tropezado sin querer,
como siempre,
y he tirado la primera ficha de dominó.
El resto es historia.
Ninguna de las fichas hacía nada para levantarse,
ni para ayudar a las otras,
solo empujaba a la siguiente.
Lo mismo con las personas,
si te caes y no te levantas nadie lo hace por ti,
es más, si el fin justifica los medios te pisotean.
Todas mis fichas se han caído,
y yo también.
Cuidado,
las estáis pisando,
y a mí también.

Cloacas.

he cogido el tranquillo ha eso de cavar
y no puedo parar,
ya estoy bajo tierra.
Mi tristeza ya puede oler la humedad
y mis miedos se aferran a las alcaltarillas.

Esa es la cuestión.

Me pregunto cuándo pasé de ser
la chica que ríe sin motivo por la calle
a la chica que llora sola en el metro.

De futuro incierto

Es martes por la tarde
y ya quiero que sea domingo.
Se me ha acabado el tabaco
y creo que es un buen momento
para decir qué coño hacer con mi vida.

Primera opción:
Salir corriendo y coger un autobús al aeropuerto.
Coger el primer vuelo que pille
y terminar en en pequeño pueblo
de Estados Unidos.
Casarme con un lugareño
que me ponga los cuernos y divorciarme.
Tener una experiencia lésbica
y volverme a casar para acabar viuda.
Ser la más puta del asilo.

Segunda opción:
Quedarme aquí, como cada martes,
Esperando a que llegues
y ver cómo poco a poco te vas de mi lado
porque en realidad nunca estuviste.
Puedo quedarme a ver cómo el arañazo
del centímetro treinta de tu espalda,
a la izquierda del segundo lunar
no es mío.
Darme cuenta de que no me quieres,
de que no moriremos juntos

Oiga, ¿a qué hora sale el siguiente autobús?

La mediocridad de tu ausencia.

Desde que tú te fuiste me convertí en mediocre,
como el café soluble,
como mis versos cuando no te nombran,
como un chupito de tequila sin limón y sal.

 Desde que te fuiste,
los días malos no existen,
todos son peores.
 Y es que amor,
desde que tú te fuiste,
dejé de creer en todo,
y ahora Alá, Jehová y Buda se turnan
para pegarme palizas a destajo.

Así que ya estas tardando en volver de una puta vez.

Sé que eso no pega aquí pero es un poema mediocre.
Cuando decidas volver yo deciré cambiarlo
o no.

Vicios.

Nos fumamos gota a gota,
nos bebimos calada a calada.

.

Solo sé construir
cocodrilos
de lágrimas.

.

Un bosque lleno de semáforos en verde,
una ciudad llena de árboles.

Nosotros

Tú.
El cigarro de después de comer,
un salvavidas en el océano,
una coronita tras un mes sin beber,
la brisa de una ventana abierta,
la primera flor en abrirse en primavera,
Yo.
El humo que a veces te molesta en la cara,
la ola que te tira en la playa,
una cerradura que no abre,
una cerveza con demasiada espuma,
un chaparrón en verano.
Y aún así tu y yo,
y aún así me permito el lujo
de incluirme en un pronombre contigo,
y aún así
NOSOTROS.

Huir a ti.

Soy especialista en salir corriendo,
me pinto los labios y me escapo,
sin más.
Huyo donde los pies me llevan,
sin mirar atrás y sin pensar,
pero mi subconsciente siempre me lleva
a los lugares que algún día tu y yo pisamos,
aquel bar de botellines heineken a 1€,
aquella casa abandonada de la que siempre hablabas,
o aquel hotel en el que jugamos a no pagar después de amarnos.
Resumiendo, mis pies siempre me llevan a donde fui feliz,
a ti.

Ceguera.

¿Sabes lo que creo cielo?
Que no hay más ciego
que el que no quiere verte
porque tus ojos son farolas,
que iluminan hasta el más pequeño
y escondido de los pueblos,
hasta el más oscuro de los rincones
Inundas con tu luz
todo lo que pillas a tu paso,
como un huracán que brilla
con formas y colores que nadie ha inventado,
ni siquiera Da Vinci
¿Sabes qué cielo?
Me has cegado,
te miro pero no te veo

Límites.

El límite que hay entre tu y yo
es el límite entre lo bonito y lo cursi,
entre lo pasional y lo erótico.

Papel mojado.

Lágrima va,
libreta viene.

Margaritas

Aún no entiendo como fuiste capaz
de trucar todas mis margaritas.
Tú tan primavera
y yo tan incapaz de decirle que no a una flor.

Inocente.

Contigo he vuelto a descubrir
lo que siente un niño
al oír su primera palabrota.

Capacidad

No hay nada como esa capacidad tuya
para hacerme viajar sin gasolina, solo con las sábanas.
No hay nada como esa capacidad tuya
para ponerme los pelos de puntas sin ni siquiera estar presente.
No hay nada como esa capacidad tuya
para conseguir encontrarme el punto exacto de las cosquillas.
Pero sobre todo,
no hay nada como esta capacidad mía
para quererte así.

Locura.

Cuando tú me hablas
no puedo evitar mirarte a la boca.
Me dan ganas de saltar a ella
como un loco que cree volar.
Saltar de labio a labio
sin paracaídas, sin nada,
desnuda,
como un loco que puede volar.

¿Tus ojos? Mi primavera

Nunca olvidaré cuando me hablaste del silencio y me dijiste que después de besarnos nunca era incómodo, que yo lo convertía en bonito.
¿Sabes amor? Yo pienso que lo realmente bonito después de un beso nuestro son tus ojos al mirarme, abriéndose como una flor en primavera.

Cocodrilos.

Amor,
sé que estar conmigo es como pasar por un puente de tablas rotas
con cocodrilos debajo,

sin nada a lo que sujetarte.
Pero también sé que siempre logras pasar
y llegar al otro lado,

besándome,
mientras los cocodrilos miran.

Mecanismo

No consigo descubrir el mecanismo por el cual tus ojos ejercen este efecto en mí pero mi amor,

te juro que a veces me asusta.

En ámbar.

Amor, un día de estos llegarás a mi vida sin permiso y me revolucionarás con una sonrisa.
Te sentarás conmigo en el banco de llorar,  y me dirás:  "perdona por llegar tan tarde cariño, había mucho tráfico, ¿bailamos? "
Me besarás, bailaremos por Gran vía, lloverá cerveza y haremos el amor.
Mientras tanto me quedo aquí, esperando que te toquen todos los semáforos en verde,
acelera.

Yo

Soy yo,
la que te desviste
y se descalza.

Tarantino

Eres como Tarantino,
(me) lo has vuelto a hacer.

.

Como enamorarse de un desconocido en el metro
pero todos los días
y contigo.

.

Al disparar a los pájaros de mi cabeza
salieron mariposas.

Viento.

Que sí, que lo sé, que eso del viento en la falda que dicen los poetas es muy bonito
pero siempre se nos levanta cuando llevamos la ropa interior más fea.

Las malas lenguas.

Las malas noticias nunca vienen solas,
vienen contigo
y a veces en forma de besos.

.

Dicen que el asesino siempre vuelve al lugar del crimen.
Yo creo que la víctima también.
Siempre vuelvo donde jugaste a quererme.

Me inventé un poema la pasada noche pero no lo recuerdo,
Qué casualidad, tú tampoco a mí.

Eres aire.

Mi ventana es muy antigua y por las noches suena.
A veces me asusto,

otras en cambio me emociono pensando que eres, 

que vienes a buscarme.
Cuando abro los ojos me doy cuenta de que no es así, 

que solo es viento.
En realidad se que jamás volverás a mí
y  que mi ventana da a un patio interior.

Eres mi lasaña. Demasiado decir

 Vivo de la comida precocinada
y de ti.

Siempre.

Siempre dije eso de "las mujeres no somos tan complicadas".
Mentira, mentira, como mucho de lo que digo.
Llevaba toda mi vida pidiendo ser musa,
pidiendo un poeta que me escribiera versos (incluso lo escribí ).
Pues bien, se ha cumplido y no lo quiero.
No lo quiero y nunca lo quise
En realidad siempre te quise a ti.
Siempre quise que fueras mi poeta aunque no llevarás sombrero
y que me escribieras poemas en la piel, aunque no tuviera sentido,
algo como "erpmeis ut", siempre tú.

.

Puedo permitirme el lujo de publicar esto

PRIMAVERA.

¿A quién coño le echo yo las culpas de mi tristeza si ya no estamos en invierno?

CAOS.

Bienvenido a mi caos,
donde todo está al revés, en vertical de izquierda a derecha y en horizontal de arriba a abajo. 
Siempre fui un desastre ¿Cómo voy a emparejarme si no lo consigo ni con mis calcetines?
Nunca fui capaz encontrar mis gafas y no consigo recordar tu cumpleaños.
Mis despistes te parecían dulces y ahora se han convertido en unas de tus manías.
Así ha pasado, que no consigo que me quieras,
ni si quiera en primavera.

El tamaño importa

Me encanta esconderme en lugares pequeños porque allí me siento grande.
De niña solía esconderme en el hueco de debajo de la mesa y hoy lo he vuelto a hacer.
El problema viene cuando salgo de mi escondite y me enfrento a los problemas,
cuando me doy cuenta de lo pequeña que sigo siendo (no solo por mi 1,60),
cuando veo en realidad  nunca estuviste 

y que aunque me esconda ambos sabemos que saldré, pequeña, a buscarte.

.

Tenemos las de perdernos.

Teletransporte.

Tu y yo podíamos teletransportortarnos con solo mirarnos.
Desde las sábanas de mi casa hasta mares y ciudades,
hasta el cielo.
Podíamos sentir a la vez besos, olas y nubes.
Sed de caricias, sed de volar, sed de ti.

Giratú.

Le das envidia a los girasoles porque el sol siempre te mira a ti.

Un poeta.

En realidad no pido tanto, solo un poeta.
Un poeta que me escriba versos en la espalda y que cuando se le acabe siga por la tripa,
al que le importen más las nubes de azúcar que el dinero y que sea capaz de recitar mis lunares al derecho y al revés.
Un poeta que sueñe más que hable y que bese más que pregunte,
que se emocione con la poesía y que nunca quiera comprar estrellas.
No pido tanto, solo un poeta.

Cambios.

El problema llega cuando me doy cuenta de que no te has ido porque en realidad nunca estuviste.
En ese momento mi poesía se llena de rabia y de tus despojos.
Cambio la primavera por el invierno,
el viento por la tormenta
y los soles por el frío.
Cambio las caricias por las heridas,
los besos por las derrotas
y el sexo por el sexo
Es entonces cuando me doy cuenta de que he cambiado
a mí por ti.

.

Dulce y siniestro,
como terciopelo que pincha.

De hoy no pasa

Voy en el autobús destino Madrid.
Intento leer a Batania pero no me concentro,
es imposible bajar el volumen de mis pensamientos.
En los asientos de al lado una bonita pareja es incapaz de soltarse, delante de mi una chica le escribe un mensaje a su novio y a mí me da por pensar en ti
Me da por pensar en que tú si que eres capaz de soltarme y en que mi móvil no suena.
Debería salir corriendo al verte. De hoy no pasa,
hoy te vuelvo a llamar.

A deshora.

Entonces te desnudaste, dejaste que te leyera y ocurrió lo que tenía que pasar:
me enamoré de ti. Me enamoré de cada verso, de cada pensamiento, de cada letra,
a deshora, como siempre.
Tú, tan loco y sincero hablabas de volar, de estrellas  y edificios.
Y yo aquí, tan cuerda, en el sofá, leyéndote con lágrimas en los ojos y con la sonrisa en la cara.
Me enamoré  pero sé que te irás y yo me quedaré  aquí, en el sofá
pensando en volar, en las estrellas, en los edificios y en ti,
tan loca y a deshora, como siempre.

Naranja

Y aquí estás,
tumbado en mi cama,
lleno de suspiros y caricias
Y yo solo puedo mirarte con cara de "te quiero".
Espero que no me descrubras y salgas corriendo,
espero que no me descubras y te quedes para siempre.

Y aquí me quedo,
con tu olor en mis sábanas,
Y yo solo puedo quedarme con cara de "vuelve ya".
Espero que no me descubras y regreses bajo mi manta,
espero que no me descubras y te encadenes a mi colchón.

Vuelve, pero solo a medias,
como una naranja.

:

Aquí estoy, sentada en un banco (el nuestro) en una oscura tarde de invierno.
Los parques esconden demasiadas historias (tú y yo lo sabíamos)
Hoy, son las seis pero parece de madrugada, demasiado frío, demasiada noche.
A mi derecha una chica llora desconsolada, ajena al mundo.
A mi izquierda una pareja se besa con pasión sin pensar en que nadie les mira.
En el medio yo, sin nada, sin nadie.
Me cambiaría por cualquiera de ellos sin pensarlo un solo instante
Prefiero estar llena o que me vacíen a estar ya vacía (de ti)

Un poema de mierda para una noche de mierda.

Una noche de mierda es aquella en la que no veo tu espalda al girarme,
es aquella en la que si me quedo callada no puedo escuchar tu respiración.
Un poema de mierda es aquel en el que no hablo de nosotros sobre esta cama,
es aquel en el que los versos no tratan sobre todas y cada una de nuestras caricias.

Esta es una noche de mierda,
este es un poema de mierda.

Refranero popular.

Del dicho
al hecho
hay un trecho.

De decirte mi amor
a hacértelo.
hay tu vientre.

Ideales.

Características que ha de cumplir la persona perfecta para mí:
 que lleve gafas de sol en la lluvia y paraguas bajo el sol,
que dibuje olas en las nubes y golondrinas en el mar,
que sea hoja seca en primavera y flor en otoño,
que coma roscón en su cumpleaños y tarta en reyes,
que sus palabras se sientan, que su piel me hable,
que viva conmigo de noche y sueñe por el día.

PD: Si no cumple ninguno de los requisitos previos y eres tú también me sirve.

Explorarte.

Emprendí mi camino,
te exploré verso a beso.
Recorrí desde la estación de tus piernas hasta tu boca,
haciendo una parada en ti y acampando en tu ombligo.
Tras llegar a mi destino volví a mí por la carretera de tu espalda.

Ya he pensado en mi próxima travesía,
 será la vuelta a tu cadera en ochenta besos.

.

La vida es una puta vestida de leopardo.