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 Me bajas los niveles de cortisol,

y es lo más bonito que te puedo decir, 

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Esto no es un poema ni un intento:

No sé dónde contarte todo lo que no he podido escribirte en todo este tiempo. Todo lo que ha pasado: el dolor físico, la ansiedad, las discusiones en casa. No sé dónde escribirte que este septiembre ha venido del revés y me ha traído un dolor nuevo con el que no sé lidiar: una perdida. Quería contarte, pero ya no sé dónde escribirte. 

To whom It may concern. Es que estoy dando clases de inglés. 

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Hace tiempo escribía bonito, con pluma.

Ahora solo escribo con la tinta de mi tripa y que salga lo que tenga que salir. Aunque salgan 

sapos y culebras, 

políticos y discursitos. 

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Me he caído tantas veces que el suelo es también mi casa. 

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Siento como si tuviera que coger un autobús que para todo el tiempo, dos vuelos con un trasbordo de ocho horas y andar diez kilómetros a 40° y con equipaje,  pero lo cierto es que lo único que hacer es levantarme de la cama

pero no puedo. 

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Salgo de mí y me observo caer desde fuera como quien observa la lava un volcán erupcioando. 

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Amiga: 

Quiero que estés en una caracola para escucharte bailar. 

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Amiga: 

Qué hueco tan grande, pequeña.  

Ahora no puedo escribirte bien, pero te prometo vientos, luces , flores , vestidos y olas.

Te prometo todo lo que eras y serás siempre tú.

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Amiga: 

Luz de luces, 

flor de flores, 

que exista un cielo

y que esté en blanco y negro

pa' que lo brilles, 

pa' que lo pintes.