Smoke.

Lo más parecido a un cigarro postpolvo que tengo es el cigarrillo postpoema.
Por eso escribo, para tener una excusa para fumar y para poder sentir lo que sentíamos cuando nos fumábamos a suspiros.

Las nubes también lloran.

Me miro en un charco.
No sé distinguir si lo que cae en mi reflejo son mis lágrimas
o es la lluvia que también llora porque te has ido.
 Sin querer me estoy mojando y no es de amor.
Resumiendo,
vuelve.

Medida.

La calidad de un poema se mide en gramos de piel / verso.

Princeso.

Harta de buscar un príncipe azul que jamás llegaría,
decidió raparse la cabeza para ser el suyo propio.

Puto beso en la frente.

Cansada de ser la amiga adorable tomó una decisión,
decidió cambiar a la niña del vestido de mariposas y el gorro de paja
por la mujer de los tacones y los labios rojo putón.
Él, emocionado al verla corrió hacia ella y como siempre hacía,
volvió a darle ese puto beso en la frente que ella tanto odiaba.

Tatuajes.

Si quieres saber dónde vivo
mírale,
mi dirección está escrita en su piel.

Tu nombre.

Ni estos versos son un poema ni esto es poesía.
Estos versos son tus brazos y tus piernas
y esto solo puede llevar un nombre, el tuyo.

Fortuna.

Que el fin del mundo nos pille fumando.

En ti.

No sé donde estoy, me he buscado en todas partes,
en cada cajón y en cada armario,
en la nevera y bajo la cama,
en hospitales y bares pero nada,
no aparezco.
Me he perdido y no me encuentro
Creo que debería buscarme en ti.
Me encuentro en tus guiños y sonrisas,
en tus labios y en tu espalda.
Ven, búscame.

Mi lógica.

Besos sin rumbo,
caricias sin sentido,
suspiros sin dirección.
Nada con lógica si no es tuyo.

Antes y después de ti.

Antes de ti todo eran versos y besos.
Cuando tu te fuiste,
Solo me quedaron
Bocas que no aportan,
ojos que  miran pero no veo,
manos que  tocan pero no siento.
Solo quedaron poemas sin letras,
páginas en blanco.
Después de ti, amor,
no quedó nada.