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Ya me tomé la pastilla de rescate
y todavía no llegaron
a cortar mi cable rojo.

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No sé cómo decirte que te alejes si lo único que quiero es ese segundo que hay entre despertarme y acordarme de que dormiste a mi lado.

No sé cómo decirte que te alejes si cada vez que te miro el girasol tatuado en mi espalda sabe hacia donde bailar.

No sé cómo decirte que te alejes si consigues que de mis cactus salgas flores rojas cada vez que los miras con tus ojos verdes.

No sé cómo decirte que te alejes si cada vez que tú me abrazas siento algo nuevo que no conocía

y  eso que ya van más de 578 abrazos.

Quiero dormir contigo, bailar, florecer, sentir. Pero por favor, aléjate. 

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Se me ha ocurrido un nombre con el que nombrarte en mis poemas,
ahora que ya no te escribo.

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Esta sensación  está cansada de ser escrita,
esta espalda este cansada de pesar.

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La felicidad pesa, unas manos no pueden sujetarla.