Es martes por la tarde
y ya quiero que sea domingo.
Se me ha acabado el tabaco
y creo que es un buen momento
para decir qué coño hacer con mi vida.
Primera opción:
Salir corriendo y coger un autobús al aeropuerto.
Coger el primer vuelo que pille
y terminar en en pequeño pueblo
de Estados Unidos.
Casarme con un lugareño
que me ponga los cuernos y divorciarme.
Tener una experiencia lésbica
y volverme a casar para acabar viuda.
Ser la más puta del asilo.
Segunda opción:
Quedarme aquí, como cada martes,
Esperando a que llegues
y ver cómo poco a poco te vas de mi lado
porque en realidad nunca estuviste.
Puedo quedarme a ver cómo el arañazo
del centímetro treinta de tu espalda,
a la izquierda del segundo lunar
no es mío.
Darme cuenta de que no me quieres,
de que no moriremos juntos
Oiga, ¿a qué hora sale el siguiente autobús?
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